Susan's Slammers vs. Helvetic Guards

„Du machst das Logo mehr zum Blobfisch als zum Wächter,“ schmunzelte Marcus ‚Der Traumeindringling‘ Chen, während er die Kanten seiner eigenen Tonfigur vorsichtig formte. Mit 65 Jahren bewegten sich seine Hände mit erstaunlicher Präzision, obwohl sein Geist scheinbar zwischen Realität und den unzähligen Spielen, die er in den Träumen der Spieler gesehen hatte, hin und her driftete.

„Sagt der Typ, dessen Slammers-Emblem aussieht, als wäre es wirklich voll eins auf die Mütze bekommen worden – von einem Lastwagen,“ erwiderte Walter ‚Old School‘ Thompson, der 73-jährige eingefleischte Fan, während er den Ton von seinen wettergegerbten Händen abwischte. „Genau wie dein Team dieses Wochenende: 147-121? Das muss wehgetan haben.“

Marcus verzog das Gesicht und legte sein Werkzeug ab. „Erinnere mich nicht daran. Obwohl ich sagen muss, Stafford hat wirklich abgeliefert für euch. 24,76 Punkte? Er ist mir in letzter Zeit in meinen Träumen erschienen, selbstbewusster als je zuvor.“ Seine Augen bekamen diesen fernen Ausdruck, den Walter nur allzu gut kannte – sein Freund war wieder einmal in seine Fantasy-Football-Tagträume abgedriftet. „Weisst du, was komisch ist? Hast du bemerkt, dass Usdchf die ganze Saison noch keinen einzigen Trade gemacht hat? Stehen hübsch bei 6-2, vielleicht denken sie, sie seien zu gut für den Tradeblock.“

„Ha!“ Walter prustete und zerquetschte dabei aus Versehen seinen Ton. „Und PascalHolli ist genauso. Die sind wie dieses eine Kind in der Schule, das sein Pausenbrot nie geteilt hat, weil es dachte, die Brote seiner Mutter wären die besten. Apropos merkwürdiges Verhalten, was war mit deinem Jungen Stroud los? 12,40 Punkte? Ich erinnere mich noch an ‘98, als…“

„Spare dir die Geschichtsstunde, Walt,“ unterbrach Marcus, während er eine raue Kante an seinem Tonwerk glättete. „Ich habe versucht, ihren Managementstil in meinen Träumen zu erfassen, aber es ist wie ein leeres Blatt zu lesen. Keine Trades, kaum Bewegungen auf der Waiver-Liste… Entweder spielen sie 4D-Schach oder sie sind einfach…“

„Ängstlich?“ Walter beendete den Satz, hob eine Augenbraue und rückte seine tonverschmierten Brillen zurecht. „Diese stillen Typen machen mich immer misstrauisch. ‘92 hatten wir einen Manager, der nie im League-Chat gesprochen hat. Am Ende stellte sich heraus, dass er ein Sportalmanach aus der Zukunft nutzte…“

„Das war ein Film, Walt.“

„War es? Na ja, trotzdem verdächtig. Guck dir PascalHolli an, wie er Ladd McConkey für das 27,50-Punkte-Feuerwerk auf der Bank gelassen hat. Entweder ist er ein Zeitreisender oder er schläft am Steuer. Aber ich muss zugeben, dein Marvin Harrison Jr. … 20,10 Punkte? Der Junge ist was Besonderes. Erinnert mich an seinen Alten.“

Marcus beugte sich vor und senkte seine Stimme. „Und was ist mit Usdchf, die Bo Nix nach dieser 29,76-Punkte-Performance nicht mal auf den Markt geworfen haben? Hätten ihn teuer verkaufen können. Stattdessen sitzt er da. Genau wie dieser Tonklumpen, den du Kunst nennst.“

„Zumindest ist mein Tonwerk nicht so chaotisch wie die East-Division-Standings,“ lachte Walter. „Drei Teams bei 4-4? Das ist enger als ein neues Paar Fussballschuhe.“

„Sagt der Typ, dessen Nord-Division die El Duderinos mit 3-5 auf dem letzten Platz hat. Das ist nicht gerade dudenhaft,“ konterte Marcus und griff nach mehr Wasser, um seine Figur zu glätten. „Apropos Divisionen: In Woche 9 triffst du auf Quad's City. Ihre Defense ist unberechenbar.“

„Und du hast die Sons of Valhalla,“ entgegnete Walter mit funkelnden Augen. „Die stehen vielleicht bei 4-4, aber die sind hungriger als ein Rookie im Trainingslager. Aber mal ehrlich, was ist los mit diesen stillen GMs? Keine Trades, kaum Bewegungen, Funkstille im Chat… Es ist, als würden sie eine Art stilles Kloster des Fantasy Football leiten.“

„Oder vielleicht,“ Marcus' Augen leuchteten geheimnisvoll, „sind sie eigentlich dieselbe Person. Hast du jemals gesehen, dass sie zur gleichen Zeit Moves machen?“

„Jetzt fängst du an, wie ich zu klingen,“ lachte Walter und versuchte, sein immer abstrakter werdendes Wächter-Logo zu retten. „Als Nächstes wirst du mir erzählen, dass sie beide in Wirklichkeit Pete Rozelle sind.“

„Pete Rozelle? Walt, du musst deine Verschwörungstheorien mal auffrischen. Sag wenigstens Roger Goodell…“

„Hey, in meiner Zeit war ein stiller Manager verdächtig. Heutzutage bedeutet das wohl nur, dass sie ihr Handy während Meetings checken wie alle anderen. Aber ich muss zugeben, dieser Töpferkurs war eine bessere Idee als die Fantasy-Football-Meditationssession, die du vorgeschlagen hast…“

„Hey, das hätte funktioniert!“ protestierte Marcus. „Nichts wie ein bisschen Astralprojektion, um seine Entscheidungen auf der Waiver-Liste zu verbessern… Aber vielleicht muss ich mal in ein paar Töpferträume eindringen, nach dieser Katastrophe hier…“

„Vielleicht sollten wir ein Gerücht im Chat starten,“ schlug Walter mit einem schelmischen Grinsen vor. „Damit sie irgendwas sagen. Irgendwas.“

„Was, wie zum Beispiel dass inaktive Manager verpflichtende Töpferkurse machen müssen?“

„Das ist eine Idee,“ kicherte Walter und betrachtete seinen unförmigen Ton-Wächter. „Obwohl wir bei unseren künstlerischen Fähigkeiten wohl besser keine Steine… oder Ton werfen sollten.“